Тот, кто выглядывает из шкафа

« Постоянно ощущение того, что хочешь сдохнуть... » – тихий, едва слышимый, голос раздался в пустующей комнате.
Блеклый свет от окна проникал в тёмную комнату. Все лучи гурьбой были устремлены на большой, старый шкаф, как будто всё повествование из него и исходило...
« Ненавижу свою жизнь... Вот что-что, а это я ненавижу больше всего... » – дверца шкафа издала пронзительный скрип, и она чуть раскрылась, даже меньше чем наполовину. Уродская рука показалась из "глубин шкафа", вернее если это можно назвать рукой; изуродованная мозолями и волдырями, серая, трупная кожа, в некоторых местах так вообще благополучно слезала с основания.
« Ненавижу... Ненавижу! Ненавижу! НЕНАВИЖУ!!! » – шёпот резко переходил в крик, такой протяжный и хриплый, вовсе не похожий ни на что... Неповторимый, бросающий в дрожь вопль...



Не знаю, глюк ли это был, а может сущая правда, но мама успокоила меня словами; « С такой высокой температурой и не только это привидеться! », и тут же напихала различными таблетками... Уж не знаю, да и верить в то, что ЭТО существовало мой разум отказывался. Однако где-то, скорее всего в глубине этого старого, облезлого шкафа, возможно и жил Он. Каждый раз, когда ощущал на себе взгляд, играя в детской, я понимал, что это Он, тот, кто живёт в шкафу... Не знаю как он помещается, как исчезает, когда подходишь и открываешь дверь, но что-то мне подсказывает, когда я однажды захочу расколотить доски на нём, открыть дверцу, то это существо непременно накинется на меня... С жадным, таким, воплем... Пронзительным... Прямо как в ту ночь его первого появления...