Очерк

Помню отчетливо, что здесь я когда-то уже был. Мне многое здесь знакомо: вот Лысая гора, на ней недавно казнили двух особо опасных преступников; вот, совсем рядом со мною, дворец Ирода Великого. Конечно, это он. Здесь правит пятый прокуратор Иудеи, наш славный игемон...
Но все же чувствуется, нутром всем чувствуется - что-то здесь не так. Я здесь лишний, хотя все здесь мне как родное. Давит на меня безразличная холодность Ершлаима, пропадающего во тьме, сгущащюейся над Средиземным морем...
-Нет - нет, уж это вы оставьте и навсегда!- проговорила учитель. Снова я читаю неправильную литературу, снова придирки, упреки.. И снова чувствуется нутром, будто что-то здесь не так!
Приближалась гроза. Я, резко накинув пальто, пробегаю через задний двор школы. Душно! Когда, когда придет конец этому? Яду мне, яду! С пульсирующей от боли головой валюсь на диван, рукой нащупываю книгу, беру ее, листаю, открываю глаза...
Вижу Москву. Прекрасный город. О, как же я люблю Москву!
Иду гулять, забредаю на Малую Бронную. Огромный котище сует кондуктору через окно гривенник. Ну и пусть сует, пожалуйста! Что ж странного в том, что кот хочет уплатить за проезд? Ровным счетом, я вам скажу, ничего.
Открываю глаза после забвения. Вижу персиковые стены школьного кабинета. Не могу понять, как я сюда попал.


И снова проваливаюсь во временную петлю...