Там, где смотрит через портреты

Это всегда было со мной. Я судорожно вскакивал с постели, чтобы избавиться от него, чтобы больше не видеть, чтобы проснуться. С самого детства.
Моя комната никогда не была такой враждебной днём, какой становилась ночью. Всё из-за кошмара. Не помню, в каком возрасте именно это началось, но я был довольно мал. С того времени мало, что поменялось. Я лишь повзрослел, но боюсь ещё сильнее. Когда тебе семь или же десять лет, ты веришь в то, что кошмары к взрослым не приходят, что стоит только вырасти, и страхи уйдут, но когда тебе стукает двадцать лет, всякая на то надежда рушится, оставляя лишь непонимание и вечную дрожь.
Я содрогаюсь от любого резкого звука; сердце бешено колотится. За столько лет я стал пленником своего собственного кошмара. Считал, что мне может помочь психолог, пока не понял, что кошмар мой вовсе не является порождением сознания. Он реален. До мозга костей реален.

Стоит моим глазам закрыться, а сознанию погрузиться в небытиё, я тут же оказывался там.

Я в комнате. Она довольно просторная, но тем не менее я ощущаю себя в ней неуютно. Мне тесно здесь.
Нет окон и дверей. Стены обшарпанные, старые обои свисают, оторвавшись и пожелтев. На них уже невозможно разглядеть рисунок.
Подо мной пол грязно-коричневого цвета, а на нём всюду пыль и бумажки - вероятно, отвалившиеся обои. Пахнет сыростью и пылью. Дикий смрад, от которого спёрло моё дыхание.
Низкий потолок. Не знаю, возможно, мне опять же лишь кажется, что он низкий. Я среди комнаты. Я висельник.
Петля жадно сжимает шею, от чего чувствую неимоверную боль во всём теле. В этой комнате я мёртв, но болтаюсь на верёвке в сознании лишь потому, что жив наяву.
Вижу обстановку вокруг. На стенах, помимо ободранных обоев, висят старые портреты. Люди с них незнакомы мне, но все, абсолютно все, не спускают с меня глаз. На портрете, что висит прямо напротив меня, изображён ребёнок. Девочка лет семи с белыми кудрями. Её глаза широко распахнуты и не выражают никаких эмоций. На маленьком бледном личике видна едва заметная улыбка... нет, её губы слега разомкнуты, от чего и складывается впечатление, будто она улыбается. Девочка смотрит с портрета на меня, но на самом деле сквозь меня. На портретах по бокам тоже такие же странные люди. Бледные, с широко распахнутыми и пустыми глазами. В детстве трудно понять суть этих портретов, но сейчас, в сознательном возрасте, я понимаю, что портреты этих людей были сделаны после их смерти.
Отовсюду, со всех сторон, на меня смотрят мертвецы. Они смотрят на то, как я погибаю.
Это не просто сон, нет. После каждого моего пробуждения я нахожу на себе синяки, отмершие куски кожи в районе шеи, а ещё до кучи гниют зубы и ногти.
Раньше, когда я был ещё ребёнком, в моём сне я не был висельником. Моя смерть стала сниться мне относительно недавно, после чего и стали проявляться её признаки наяву. И дело тут в том, что, как я уже сказал, мне не снится сон. Сном мне проще всего называть это... состояние. Я засыпаю и просыпаюсь в той комнате. Я именно просыпаюсь там, чувствую запах этой комнаты, чувствую свою боль, ощущаю их взгляд... Взгляд с портретов.
А ещё знаю, что этих людей никогда не существовало в реальности. Они существуют в той комнате, но и изначально существовали портретами. Мёртвыми портретами.
И тем не менее далеко не они виновны в моей беде.
Я всеми силами старался разглядеть это, понять, за что.
И мне удалось. Почти до конца.
Видите ли, помимо нашей реальности есть ещё и другая - маленькие мирки, в которые ты войдёшь и либо уже не выйдешь никогда, либо будешь возвращаться всегда. И у таких мест нет определённых размеров, границ и времени. К примеру, небольшая комната. И в ней есть что-то, что не может выйти к нам, зато может заточить у себя.
Зачем?
Сущность этих мирков состоит в этом.
Засыпая, я попадаю не в свой сон, а в эту реальность, в этот кошмар. Его можно назвать моим сновидением, порой я себя даже убеждаю в этом. Порой, до наступления очередной ночи, когда приходится ложиться спать.
Я всё равно умру. Либо от бессонницы, если попытаюсь больше не спать, либо там, становясь висельником каждую ночь. Я уже гнию, я уже почти труп.

Мне удалось разглядеть его совершенно случайно. В комнате темновато, поэтому видеть обстановку вокруг вполне реально.
Он стоял в позе "мостик", выглядывая из-за своего плеча так, что касался затылком позвоночника. Совершенно худой, без органов, определяющих пол. Я просто знаю и вижу, что он стоит в позе "мостик" и смотрит из-за плеча, касаясь затылком позвоночника. Я называю его "он", но это понятие весьма растяжимое. Просто по-другому никак не назовёшь.
А ещё глаза у него большие, слишком большие для человека, поэтому делаю вывод о том, что это вовсе не человек. Это, возможно, на человека лишь похоже, но не является таковым. И не животное, хотя иногда скулит. Скулит так, будто неумелый музыкант водит смычком по струнам скрипки.
Глаза. Огромные и такие же, как на портретах. Смотрит на меня, но будто бы сквозь меня. Складывается ощущение, что люди на портретах смотрят его глазами.
Нет! Этот мир! Он внутри моего сна! И он реален!

Тот, кто смотрит на меня из тёмного угла комнаты, слишком тонкий, непропорциональный и словно не имеет сгибов.
Необъясним. Люди такое объяснить не смогут.

Из сна меня вырывает обычный звонок будильника. Легко проснуться, не смотря на то, как глубоко я погружаюсь в сон. Сон - лишь проход туда. Мой кошмар.
Подхожу к зеркалу в ванной, начинаю устало и неохотно чистить зубы. Один выпал и оказался в раковине. Чёрный, гнилой зуб.
Я поднял глаза и посмотрел на своё отражение широко распахнутыми, ничего не выражающими глазами.
Вернусь туда. Скоро вернусь.
К нему. Кто смотрит через портреты