Сила, она же—слабость

Я плутала в пустых коридорах,
В лабиринтах пленительных грёз.
Вот и снова на тёмных шторах
Я увидела след от слёз...

Долго ль плакать, долга ли печаль?
И о чём, и о ком эти слёзы?
Долго ль помнить, и есть ли мораль?
Есть ли суть, что б хранить эти розы?

Сколько памяти, что бы хранить?
Сколько времени, что б забыть?
Как легко бывает разбить,
И как сложно, порою, простить...

Как крылами в груди бьётся птица,
Хочет вольной, свободною быть.
Моё тело для ней, как темница
Бьется сильно, аж хочется взвыть.

Что за птица? Неужто то совесть?
Или злость? Или страх? Иль любовь?
То звучало, как дальняя повесть.
Только это—как в нас течёт кровь.

Я не уверена, одно лишь точно знаю:
За слёзы пролитые я тебя простила.
И кажется, что остального так и не узнаю,
Только бы ты простил. Лишь были б силы.