Альтист и Цыганка

Бросая тень на мокрый асфальт,
Идет человек, держа в руке альт,
Играет он что-то печальное очень,
Под тишину всеобъемлющей ночи.

Кто он такой, непонятный альтист?
Бродяга, романтик, маэстро-артист?
Но каждую ночь, под ливневым гнетом,
Играет он музыку, в своем плаще мокром.

Стенанья его, по зазнобе одной,
Которая была любимой женой,
Которую он клялся Богу беречь,
И которой дарил альтовую речь.

С тех самых пор, уже кануло время,
Того не вернуть, и это уж бремя.
Теперь остается лишь плакать ему,
Играя на альте историю ту.

Был он обычным альтистом на сцене,
Она же была цыганкою в Вене,
И как-то в денек один совершенный,
Встретились оба на улицах Вены.

Она предсказала ему счастье и горе,
Сказала, что будет он счастлив, и боле,
Что встретит он девушку жизни своей,
Что будет с ней счастлив, вина до бровей.

Но счастье с нею будет недолгим,
Будет убита невеста убогим,
И не расслышав цыганки слова,
Ее тут же в губы поцеловал.

Жили они очень скромно, но вместе,
Он сочинял сонаты невесте,
Цветами одаривал красотку-цыганку,
Писал про нее альты и шарманку.

Но однажды вернувшись со сцены домой,
Увидел жену с пробитой головой,
В луже крови лежала цыганка,
И ноты любви все играла шарманка.

Венские власти поймали убийцу,
Юродивый дед нес им яд в небылицах,
Казнили его, вот и все, поделом,
А альтист покинул навеки свой дом.

Как же его любила цыганка,
Ведь знала судьбу свою, милая Анка.
Но вопреки своей смерти боязни,
Вышла замуж за него, тонула с ним в страсти.