Алан и алон

Двуликий алан

Когда это всё началось?
«Да похер», прошептал Алан, жадно затягиваясь сигаретой. Он смотрел в грязное окно, на котором давно уже не различались ни отражения, ни границы между улицей и гниющей реальностью за стеклом.

Он сидел в своём любимом плаще, в потёртой шляпе, будто в театре, где никто не аплодирует. Комната казалась живой гнилью трещины на стенах, плесень в углу, сырой воздух. А в соседней комнате спал отец бывший врач, ныне пьяница. Когда-то он спасал жизни, теперь не мог спасти даже себя.

Но он всё ещё был добрым. Никогда не бил, не кричал, не проклинал. Просто пил и молчал. Алан не винил его. Он просто не чувствовал ничего.
Кроме… одного.
Алон.

Он чувствовал его снова. Как сквозняк внутри. Как пустоту с голосом. Как вторую душу злую, обиженную, забытую. Алон был… им. Когда-то. Когда жизнь била, унижала, ломала. Тогда Алон появился худой, высокий, костлявый. С чёрными глазами и жестоким ртом. Он защищал. Он уничтожал.

Но потом исчез. Алан закопал его внутри. Забыл. Убежал.
Он думал навсегда.
Но зло не забывает.

Алан стоял перед зеркалом и вдруг… увидел не себя.

Ты забыл, сказал Алон, выходя из отражения как дым. Но я нет.
Алан отшатнулся, прижался к стене.
Тебя… нет.
А ты меня создал. Твоя боль. Твой страх. Я это ты, когда ты был сильным.
Уходи!
Ты предал меня. Ты стал слабым. Ты пытаешься жить в этом вонючем доме с умирающим отцом и называешь это нормальной жизнью?

Голос Алона хлестал, как ремень. Он подошёл вплотную. Прижал Алана к стене.
И тут дверь распахнулась. Отец.
Алан?! Что происходит?!
Алон повернулся медленно, с улыбкой. Глаза вспыхнули.
А вот и виновник торжества…
НЕ ТРОГАЙ ЕГО! — закричал Алан и бросился вперёд.

Что-то щёлкнуло внутри. В руке нож. Рука дрожит. Мир затуманился. Алон смеётся.
Удар.

Кровь. Тёплая. Густая. На ладонях. На полу. На губах у отца.
Он смотрит на Алана. И улыбается.
Прости… сынок… Я хотел… тебе… лучшего…
Он падает.

Алан кричит. Рыдает. Сжимает мёртвое тело. Его собственные руки в крови. Вина, страх, любовь и ненависть схлопнулись в одну точку.
Алон стоит в углу и смеётся:
Ты серьёзно? Ты убил своего отца? Вот умора. Какая же смешная ситуация…

Алан бросается с ножом. Кричит. Бьёт. Раз за разом. Но каждый удар мимо. Сквозь. Алон как дым. Как сон. Как мысль, которую невозможно схватить.
УМРИ! вопит Алан, втыкая нож в грудь Алона.

Тот не двигается. Лезвие проходит насквозь.
Алан падает. Без сил. В слезах.
Алон наклоняется. Шепчет:
Тебе пора уснуть навсегда.
Пауза.
И знаешь что? Алан это моё имя.

После той ночи Алана больше никто не видел.
Но по городу пошли слухи. О жестоких убийствах. О жертвах, которых не просто убивали их уничтожали. Разрывали, выворачивали, ломали.
И везде… один знак. Нарисованный цветными мелками.
Разорванное сердце.

Газетная вырезка
Возможно, это просто городская легенда. Или настоящий ужас, скрытый в тени.
Они называют его разбитое сердце.
Он носит шляпу, длинный плащ и появляется, в темных переулках ночью .
А если рядом мелками нарисовано сердце
…беги. Пока он не заметил тебя.ведь это знак,рядом кто то уже не живой и тот кто сделал его таким рядом.