Midnight Mover:странный случай на ночной дороге

Совершенно непридуманная история, произошедшая со мной во второй половине нулевых.

В свои тогдашние 19 я был неизлечимо болен мотоциклами. Только не подумайте, что я «из этих» малолетних (и великовозрастных) недоумков, что с визгом свиноматки на мясокомбинате проносятся в сантиметре от зеркала вашего авто, или будят вас в три часа ночи своими иерихонскими трубами, или мозолят глаза окружающим своей показушной псевдопатриотической мутью. Просто люблю мотоциклы, кто знает это чувство, тот поймёт.

За окном был октябрь, все путешествия и приключения лета уже отгремели, а напряжённый график в институте, помноженный на стремительно сокращающееся количество погожих дней и практически полностью растраченные за лето накопления оставляли очень немного возможностей насладиться последними покатушками в сезоне, и я старался не упускать ни одной из них.

В это самое время по всей Московской области то там, то здесь проводились фестивали закрытия сезона. На один из них, проходивший в каком-то часе езды от моей дачи, собирались заглянуть мои хорошие знакомые на паре «урлеев»-колясычей, имевшие редкую для оппозитчиков привычку привозить с собой на фесты не синюшное бухло и примитивный закусон, а мангал с запасами различной вкуснятины и бочонок хорошего пива, который распивался под фирменные куриные крылышки с жареными овощами. Пропускать подобное действо совершенно не хотелось, и я договорился с ребятами, что встречусь с ними на месте, поскольку наши маршруты значительно различались. В пятницу вечером приехал на дачу, а в субботу, после позднего завтрака, приторочил к спинке пассажирского сиденья свою нанопалатку и прочее скудное барахло, и неспешно двинулся в путь.

До места я добрался без приключений, а вот моим знакомым повезло меньше, какие-то две дюжины километров оказались их железным зверям не по зубам. Сначала я получил звонок от одного из приятелей, повеселившего сообщением о том, что у его мота порвало сразу две шпильки на правом цилиндре, но сдаваться они не собираются и будут тянуть один колясыч другим на буксире, а по прибытии, многоопытные, засветло перетряхнут движок — досуг совершенно в духе оппозитчиков, не удивляйтесь. Я уже посмеивался, представляя, как на фест, под всеобщий одобрительный хохот, приползёт паровоз из пары адских «совнархозов», однако не прошло и четверти часа, как мне позвонил другой приятель, сообщив, что теперь уже у второго Урала от такой буксировки благополучно сдохло сцепление, они вызывают транспорт для эвакуации и возвращаются домой. Что ж, бывает, оставалось только вспомнить поговорку про колонну Уралов, едущих в Малоярославец.

Локальный мотослёт — штука, в большинстве случаев, крайне унылая. Дорогая невкусная еда, очень дорогое — и прескверное — пиво, низкопробный говнорок (а в последние годы всё чаще слышишь так и вовсе блатняк), срач повсюду, и обязательно какой-нибудь бухой придурок начнёт творить некоторое дерьмо, хорошо если в одиночку и не на мотоцикле. В общем, удовольствие очень на любителя, и единственный способ более-менее хорошо провести время — или (оптимально) приехать с братюнями, или (если повезёт) подцепить какую-нибудь одуревшую от собственной храбрости неформалку-малолетку, или (стандартный вариант) просто хорошенько накачаться выпивкой. Конечно, всё бывает иначе. Есть мероприятия, где организаторы искренне стараются сделать всё «как для себя», на сцене играют действительно интересные/драйвовые команды, на кухне рублей за 30 угощают вкуснейшим горячим супом, мотоконкурсы интересны и азартны, а пиво ставят собственного производства, из конспиративных байкерских гаражных погребов. Но таких очень немного, и этот был явно не из их числа.

Поболтавшись по территории фестиваля с часок и уже собравшись уезжать, я вдруг наткнулся на своего однокашника, с которым протрепался достаточно долго. От очередного витка беседы обо всём на свете меня отвлекло усиливающееся чувство холода. Было почти шесть вечера, над горизонтом виднелся лишь краешек солнца, постоянно усиливающийся холодный ветер уносил последние клочки хорошей погоды, температура падала с аномальной скоростью, а вслед за ней на глазах улетучивалось и моё желание поддаться на его уговоры и остаться ночевать в палатке. Прикинув все «за» и «против» и решив, что завтра погода может лишь ухудшиться и, возможно, придётся возвращаться в дождь, а на даче можно организовать сковородку жареной картошечки с грибами и лучком под пару хорошего пива, а главное — переночевать, не стуча зубами от холода, я запаковался и рванул в обратный путь.

Впрочем, «рванул» — это громко сказано. Во-первых, сам я езжу достаточно флегматично. Во-вторых, мой нежно любимый драндулет конструктивно не предназначен для агрессивного вваливания. В-третьих, сама температура ограничивала скорость: активно закладывать в повороты на холодном (пусть даже и сухом) асфальте на холодной же резине в «летнем» темпе просто опасно, и сколько человек в межсезонье поулетало с дороги, а то и побилось наглухо, забыв об этом, казалось бы, очевидном факторе — никакому учёту не поддаётся. Но главное, что ограничивало мою скорость в тот вечер — мои собственные джинсы. Славная бронированная куртка, перчатки и обувь давали достаточную тепло-ветроизоляцию, но надетая с расчётом на более тёплую погоду джинса, пусть и с наколенниками, сыграла со мной злую шутку. Стоило разогнаться быстрее 60-70, как ноги начинали не просто мёрзнуть, а неметь от встречного потока ледяного воздуха, и я начинал терять контроль над мотоциклом. Не помогало даже идущее от движка тепло. Так что волей-неволей пришлось тащиться, как черепахе, и часовая при нормальных условиях поездка обещала растянуться раза в полтора-два.

Когда я добрался до А-108, было уже совсем темно, хотя на часах не было ещё и восьми. Мне предстояло проехать участок длиной с десяток километров, на котором не попадается человеческое жильё, а из ближайшего — такие деревеньки, что три раза подумаешь, стоит ли там вообще задерживаться. Машин почти нет, через дорогу местами переползает туман, по сторонам — глухой лес, всё как в каком-нибудь хорроре. В такие моменты я всегда испытывал какое-то очень трудно поддающееся описанию чувство, которое не испытаешь за рулём авто: с одной стороны — спокойствие от той уверенности, с которой мотоцикл, разгоняя тьму фарой, ровно урча и уютно мерцая приборкой, несёт тебя через ночь, словно оставляя все тёмные силы леса позади, бессильно клацающими зубами вдогонку и заходящимися в кашле от выхлопных газов; с другой — смутная тревога от понимания хрупкости этого состояния. Наверное, что-то похожее испытывает астронавт или оператор глубоководного батискафа, защищённый от готовой разорвать его безбрежной Тьмы, но окружённый ею со всех сторон, на расстоянии вытянутой руки.

И именно в этот момент, в самой глухой точке этой дороги, произошло нечто, чему я до сих пор не могу найти никакого рационального объяснения. Свет фары выхватил из темноты взмах ненавистного полосатого жезла. При других обстоятельствах, скорее всего, я не стал бы тормозить в поздний час in the middle of nowhere для общения с Доблестными и Неподкупными, но с учётом описанного выше меня без труда нагнал бы даже УАЗик (бортанёт — проломишь башку, и ни одна живая душа не узнает), или я сам улетел бы с дороги, ну а сворачивать ночью в лес в попытке оторваться было бы чистой воды самоубийством, так что я решил тормознуть на некотором расстоянии, чтобы иметь возможность оценить обстановку. Гаишник двинулся ко мне. Стоит ли говорить, что я от такой встречи здорово напрягся. То, что передо мной какой-то очень странный «гиббон», я почувствовал сразу. Нет, он не выл замогильным голосом и не летел по воздуху, но в радиусе видимости не было никакого транспорта вообще, ни (тогда ещё) милицейского авто, ни мотоцикла, вообще ничего, даже съезда с дороги, где он мог бы его спрятать, а пешком до ближайшего осколка цивилизации топать никак не меньше часа. Из головы не уходила мысль, что это мог быть ряженый бандюган c нихуя не добрыми намерениями (действующие по подобной схеме банды появились не вчера), однако он был совсем один, явно неагрессивен, да и отсутствие транспорта эта версия не объясняла. Так или иначе, я готовился ко всему. Памятуя о передававшихся из уст в уста рассказах про неоднократные случаи, когда сотрудники органов, заговаривая зубы, ВНЕЗАПНО выхватывали ключи мотоцикла из замка зажигания и отказывались их возвращать, пока не получали определённое количество хрустящих бумажек (а нападение на сотрудника при исполнении это сами-понимаете-что, и на чьей стороне в нашей Прекрасной Стране будет следствие и Самый Гуманный Суд — объяснять, я думаю, тоже не нужно), я вытащил ключи и спрятал их в карман, попутно нащупав выкидуху и газовый баллончик. Возможно, я действовал не самым логичным образом, но времени на принятие решения было совсем немного, и холод отодвигал любые мысли о гонках с преследованием на самый крайний случай.

Казалось, я был морально готов ко всему. К стандартному «здравия-желаю-лейтенант-зелипупенко-трое-детей». К какой-нибудь подлянке вроде попытки стащить меня с мотоцикла. К тому, что он превратится в какую-нибудь ночную лесную НЕХ. Но не к этому. Подойдя к мотоциклу, страж порядка начал молча тыкать в кнопки на руле. Я, остолбенев, просто смотрел. Опробовав их все, он поднял на меня по-детски удивлённые и разочарованные глаза.

— Не работает, — сказал он вполне обычным человеческим голосом.

Я, находясь в каком-то совершенно капитальном ахуе, рефлекторно вытащил ключи, запустил движок, включил фару и пару раз бибикнул.

— Работает! — просиял тот, и, не говоря больше ни слова, развернулся и пошёл прочь, в самую гущу леса.

Я с полминуты стоял как вкопанный, пытаясь переварить произошедшее. Тем временем человек скрылся за деревьями. На какую-то секунду мне захотелось окликнуть его, спросить, не случилось ли чего и не нужна ли помощь, но я почти сразу же отбросил эту идею и, воткнув первую и крутанув ручку газа, с грохотом унёсся прочь, настолько быстро, насколько позволяло моё состояние. После чего преспокойно добрался до дачи, хищно перекусил и отлично выспался.

Этот странный случай я не забуду, наверное, никогда. Порой он кажется мне просто забавным, порой — что я был в огромной опасности. Но кого именно я встретил той холодной ночью на пустынной дороге, и что тогда произошло — не могу понять до сих пор. Наверное, вы ждёте постскриптума о том, как через некоторое время ветхий старец рассказал мне старую легенду о том, что много лет назад на этом самом месте доблестный мент выпал из девятки во время погони за рокером на яве и геройски погиб, напоровшись на собственный жезл, и-с-тех-пор-его-неупокоенная-душа-каждую-ночь-бла-бла-бла, или что-то вроде этого — нет. Но всё-таки какая-то чертовщина.