Просвет. Сцена первая: Пролог

"Слушай, я просто хочу домой. Я, он, они, да мы все! И это - зависит от тебя. Так-что не перебивай. Оно будет говорить долго, и столько же ты будешь слушать. Я достану тебя, если ты ошибешься."

Уровень за уровнем, сознание опускается всё ниже. Цветные картинки сменяются со скоростью света, бегущего от тьмы.
На смену фантазии, в работу вступает логика и мозг, доля за долей.
Ощущается сладкая реальность.. Сладкая? Может быть. Как стакан воды после съеденной порции грязи, реальность становится всяко приятней ночного кошмара.

Пора открыть глаза, слышишь?
Мышцы лица напрягаются, сокращаются изображая гримасу неприязни к бьющему между ресницами глаз свету. И вот, ключевой момент - веки поднимаются. Расплывчатое изображение собирается из трёх в одно, и на оценку зрачкам становится понятна картина.

..Серый потолок. Не то, что хочется увидеть при пробуждении. Особенно, когда твой настоящий потолок другого цвета.
Из мокрых пятен на нём падают капли, соленые на вкус. Да, падают они именно на лицо.

Марк вяло пытается встать с дырявого матраса, лежащего на бетонном полу. Босые ноги чувствуют холод, прикасаясь к нему.
Наконец, окрепшие мышцы ног позволяют уверенно стать и не упасть обратно в безнадёжное лежание. В глазах потемнело, похоже, организм давно отвык от положения стоя. Прочь из серой, слякотной комнаты с потрескавшимися стенами, мужчина проходит в следующее помещение. Боже, как гадко.

Коридор, ведущий далеко вперёд загажен. Стены измазаны в коричневой массе, на полу валяются воняющие клочки бывшей одежды какого-то помоишника. Гнилая рыба, плесень и тухлые тельца крыс повсюду. А запах..

Марк шагает сквозь это всё, время от времени невольно наступая на отходы жизнедеятельности какого-то современного бомжа-дизайнера, творящего в стиле гетто. Неприятно - это мягко сказано, говоря об этой ситуации. Но вот, корридору конец. Тупик?

Мужчина судорожно принимается ощупывать стену на предмет лазейки, чего угодно. Того, что спасёт его от надвигающейся угрозы.

Становятся слышны тревожные, гнетущие звуки, коридор позади темнеет..
Марк судорожно бьётся плечом в стену, но безуспешно.

И вот он пытается что-то произнести вслух, - но какого черта? - у него нет языка!Выкрикивая лишь непонятные горганные звуки, он начинает биться головой о преграды, разбивая лоб в месиво крови, мяса и глазных яблок.

Свет в коридоре окончательно гаснет, занавес. Бесчувственный голос во тьме произносит: "Минус один, трое осталось."

Теперь ты понял?