Я не псих...Нет!

День 63-ий.
Сидя во тьме, я не могу вспомнить то, что я потерял. Не могу забыть то, что я мог бы иметь. Глупо. Смотрю на свои руки. Они такие бледные. Я не вижу солнечный свет. Не вижу мир за этими стенами. Я одинок. Так одинок. Что же еще можно ждать от такого, как я. Мои запястья кровоточат от этих ремней. За стеной я слышу отчаянные вопли. Да, я в психиатрической больнице. Суд признал меня душевнобольным преступником, опасным для общества. До сих пор помню его слова. Впрочем, тут мне и место, подальше от всего… Подальше от этого фальшивого мира. Тут я могу размышлять обо всем.
День 64-ый.
Я люблю смотреть на людей. Когда наблюдаешь за ними, то сразу можно понять, о чем они думают, что таится в их сердцах. Они называют меня психом… Они правы. Но они не осознают того, что тоже психи. Просто я принял то, что таилось во мне. Взглянул в глаза своему демону, а они нет. Пока что нет…
День 67-ой.
Люди… Наша жизнь… Лишь тень. Мы лишь тень. Не оставим после себя ничего. Я-то уж точно. Сожалею ли я? Частично. Мне жаль… Жаль, что нельзя ничего исправить. Жаль, что у меня уже никогда не будет той жизни, о которой я мечтал в детстве. Ха. Я сентиментален. Сентиментальный псих.
День 68-ой.
Иногда я думаю, что было бы, если все ценили то, что имеют. Мы вечно куда-то торопимся, бежим. А вся жизнь проносится. Мы бежим к смерти. Каждый день приближает нас больше к смерти, нежели к достижению наших целей. А те люди, которые сидят в соседних палатах. Вся их жизнь уже предопределена. Утро. Сидение за окном. Размышления. Сон. Вечный, замкнутый круг. Так и пройдет их жизнь. Моя жизнь. Каждый день. Все одинаково, бессмысленно. Черно-белые краски. Все люди одинаковы, на них словно поставлен заводской штамп. Они проживают свою жизнь однообразно, не ценят каждую секунду. Вот бы мне иметь ту жизнь. Поздно… Я упустил свое счастье, я перевернул светлую страницу своей жизни… Вырвал ее и сжег…
День 71-ый.
Удивительно, как одна ошибка, может изменить твою судьбу. Все построено на решениях, как на наших, так и на чужих. А я? Что я? Я никчемен. В чем смысл жизни? Вообще. Для чего мы стараемся, если закончим все одинаково. Наступит вечное забвение…
День 73-ий.
Сжимаю в руках веревку. Нет смысла… В моем дальнейшем существовании. Но, я хочу еще раз посмотреть на мир за окном. Встаю с кровати. Свежий утренний воздух бьет мне в лицо. Добрый день, мир. Прости, что я не там. Все, что я имел, растворилось во мраке. Добрый день, любимая. Я хотел просто жить, просто любить тебя, но уже не могу. Мне жаль, что я ушел. Потерял все. Поменял свое направление. Сбился с пути. Я бы хотел, чтобы меня никогда не было, но это всего лишь мечта. Мне уже никто не нужен…
День 74-ый.
Все встает на свои места. А этот мир…я рад исчезнуть. Кусаю руку. Привкус крови во рту, еще раз напоминает мне о том, что это место не мой дом. Дом? У меня его нет.
День 79-ый.
Я так жду, чтобы покинуть этот мир. Сам подписал себе смертный приговор. Дороги назад уже нет. Нажимаю на кровоточащую рану на руке. Боль. Я существую. Лучше чувствовать боль, чем вообще ничего.
День 81-ый.
Беру с полки кисть, макаю его в кровь. Снова рисую себя. Боже, какой сладостный грех. Кровь моментально высыхает. Его цвет. Яркий. Насыщенный. Прекрасный. Да, я действительно сошел с ума.
День 84-ый.
Мой мир – это сплошной хаос. Не трогайте же меня, позвольте дальше истекать кровью в своей скорлупе. Мне это нравится… Очень нравится… Моя выбранная пытка, доставляет мне удовольствие, медленно убивая меня.
День 86-ой.
Я не верю в судьбу. Мы сами строим свое будущее. Если есть судьба, то значит, я был рожден, чтобы вот так закончить. Значит, у меня никогда не было выбора. Но нет… Выбор есть всегда, просто я сделал неправильный. Опять сантименты. К чему это? Я жестокий убийца, на мне клеймо монстра… Не уж то тот, кто прочитает это сжалится надо мной? И не надо. Мне не нужна жалость. Все равно это глупое притворство. Фальшь.
День 87-ой.
Есть одно, о чем я не жалею. Я не жалею о том, что я настоящий. Я ясно дал понять ему, что он меня достал, что он мерзкий урод. Как? Я всадил ему в голову ножницы. Я отказался пресмыкаться перед ним, я отказался носить маску. Я отказался притворяться. Вот собственно за что я тут. Не стоило. Он не стоил этого. Обидно. В этом вся суть этого мира. Целуй задницу другим или проводи остаток своих дней в психушке. Ха. Зато, вспоминая его рожу, то, как он бился в предсмертных конвульсиях, захлебываясь кровью, доставляет мне неземное удовольствие. Лишь один вопрос мучает меня все время: Стоило ли?