Проза: Мёртвый поэт

Дописав свой последний стих,
Шум старых листков утих.
Не послушаем больше вновь,
Этих прекрасных стихов.
Его тело осталось гнить
Пусть, но стихов его нам не забыть
Давно уже пролита его кровь,
А мы все повторяем, его стихи вновь и вновь.

«А ну, перестаньте грустить! -
Кто-то крикнул в толпе.
Хватит его оплакивать!
Ему от этого не легче...
А ну, хватит! Ходить к нему на могилу!
Вы за что его?
За стихи полюбили?!
Нет на свете, давно уж его...

Спустя несколько лет...
Пришёл кто-то на могилу, воспеть
Смотрю я издалека:
Стоит мужчина и его жена,
Вдруг рядом с могилой силуэт показался,
Меня бросило в дрожь
Помчался с могилы прочь...