Живущие в снегах

Снег, снег, снег. Белые хлопья подсвечиваются рыжим светом фонаря, облепляют улицу, деревья, старую, типовую пятиэтажку. И тишина. Будто кроме этой пятиэтажки под тёмно-синим небом ничего и нет на свете.

В доме светятся окна. Там кто-то пьёт горячий чай, ребята смотрят телевизор или беззаботно носятся по квартире - и всем хорошо. Всем, кроме нас.

Нам холодно. Наши сгнившие, заледеневшие глаза уже не видят, но мы чувствуем. Мы знаем, что где-то там, в тепле и любви живут люди - сладкие, сочные люди, такие слабые и беззащитные, привыкшие к толстым стенам, отгораживающих их от нас. Но в темноте промёрзшей ночи нет стен. Им надо просто выйти наружу.

И они выходят. Редко, но мы терпеливы. Ветер заглушает их крики и хруст костей - и никто не приходит на помощь, никто так и не узнаёт, что же случилось с пропавшим, и никто не может отплатить, потому что не знает, кому. Мы показываемся только жертвам. А они никому не могут ничего рассказать.

Но иногда мы замечаем детей, одних стоящих среди сугробов. Они потерялись, и им страшно. Они плачут, зовут, но никто не откликается, никто не уводит в безопасность. Мы не их не трогаем. Мы просто ждём.

Ждём, когда слёзы и сопли застынут в горле, когда страх сменится ненавистью ко всему живому, когда они захотят мстить за то, что не дождались спасения. Тогда мы забираем ребёнка к себе. Теперь он один из нас. И он тоже голоден.