История одного "мима". Часть шестая - И снова проблемы

Чья-то сильная жилистая рука за шкирку тащила меня по полу. Аричибальд всё-таки открыл дверь... Вот только не возьму в толк - почему я связан? Неужели он меня не узнал? Грим! На мне же грим! Теперь всё ясно.

- Арчи, это я... - слова хриплым шёпотом вырываются из груди.

Мой друг не молод, ему уже около четырёх веков, он - один из самых старых представителей нашего рода. Его слух, зрение и обоняние оставляют желать лучшего... Надеюсь его память не вычеркнула мой образ!

- Арчибальд, это я! Слышишь!? - пытаюсь хрипеть как можно громче.

Передо мной появляется лицо друга. Круглый, слегка приплюснутый череп, на котором расположились далеко посаженные чёрные глазки, они поблёскивали в тусклом свете электрической лампы. Носа и ушей, не было, на их месте зияли маленькие дырочки. Его безгубый рот похож на глубокий порез, идущий от уха до уха, и усеянный множеством меленьких острых зубов. Длинные седые волосы, с многочисленными проплешинами свисали до плеч. Да... Он почти не изменился.

- Как вы меня нашли? - голос друга звучит встревоженным.
- Кто "мы"? Неужели не узнаёшь? - пытаюсь выдавить из себя улыбку.
- Не придуривайся! Ты - один из клыков?!

А вот это уже интересно... Клыки ищут моего друга? Я же мог привести их за собой! Хотя нет... Вряд ли эта тварь в лесу их пропустила.

- Арчи, посмотри на моё запястье и вспомни лето тысяча девятьсот сорок третьего года. Мы там знатно попировали.
- Ты?! Это действительно ты?! Я думал тебя убили во время недавней чистки! - голос друга дрожал.
- Какой ещё чистки?
- О, это долгая история... Ты же пришёл ко мне не просто так.., тебе нужны ответы.., какого рожна тут происходит?
- Да... - мне стало стыдно.
- Ладно, я расскажу тебе всё, что я знаю. Но сначала ты расскажешь мне почему ты так вырядился, и почему у тебя такой потрёпанный вид.

Он достал из-за пояса старый тесак и, немного повозившись с моими путами, освободил меня. Он помог мне доковылять да железного стола, на котором раньше патологоанатомы вскрывали труппы, сейчас же это был письменный стол, заваленный бумагами и начинкой каких-то электрических приборов. Друг усадил меня в один из двух мягких стульев на колёсиках и дал жестяную чашку с остывшим чёрным чаем. У него как всегда уютно, справа - морозильные шкафы для трупов, а слева - стол с мониторами и системными блоками.

Я сбивчиво рассказал ему всё, что приключилось со мной за этот вечер: и про воришку, который меня обчистил, и про гениальную мысль с гримом, про встречу и бой с клыкастым в клубе, про погоню за молодым каннибалом в лесу, про то как улепётывал от безликого существа и конечно же про безумного парня с ножом. Арчибальд долго сидел и слушал, погрузившись в свои мысли, потом поднял на меня полный боли и сострадания глаза и велел идти мне спать. Я нехотя согласился, чувствовал я себя очень мерзко. Арчи отвёл меня в свою комнату, там стояла старая, проржавевшая местами, кровать. Я уснул мгновенно, это ночь чуть не убила меня...

На утро стало ещё хуже... Всё тело болело, многочисленные синяки и раны сильно чесались, процесс регенерации шёл полным ходом, к вечеру должно всё зажить. А вот жуткая головная боль пройдёт ещё не скоро... Я выполз из маленькой спаленки и неуверенной походкой подошёл к Арчибальду, который сидел за компьютерным столом и пялился в экраны. Старый больничный халат мешком висел на его тощей фигуре, ноги и руки были обмотаны старыми тряпками, а голову украшали выпуклые очки в роговой оправе на резинке. Он был похож на сумасшедшего профессора, хоть таковым он и являлся.

Арчибальд смерил меня суровым взглядом и сказал:

- Ты даже на представляешь, в какое дерьмо ты вляпался. У меня есть две новости...
- Плохая и хорошая? - перебил я.
- Нет... Плохая и очень плохая, какая хуже решать тебе... Я так понимаю ты проспал два-три года и не в курсе последних событий?
- Да...
- Ну тогда слушай. пару лет назад Клыки устроили переворот, они свергли совет и начали выискивать "непосвящённых". Перед найденным каннибалом вставал вопрос: либо - сдаться Клыкам и до конца жизни быть у них на побегушках, либо - понести долгую и мучительную смерть. Большинство наших они убили во время спячки, тебе повезло, что вообще проснулся. Через год сопротивляющихся группировок и нейтральных каннибалов почти не осталось, те кто выжил залегли на дно, но нас с каждым месяцем всё меньше и меньше. Клыки очень слаженно работают, они поделил города по сферам влияния, составили график входа в спячку и продолжают преследовать "неверных".
Это была только предыстория. Твоя главная проблема заключается в том, что в клубе у ту ночь был не один каннибал, а два. За тобой началась охота, залечь на дно не удастся, тебе надо бежать, как можно быстрее и дальше, и постарайся избегать больших городов и деревень...
- А как же ты?!
- За меня не беспокойся, я - неприкасаемый. Но если они узнают, что мы виделись, мне не жить. Но сейчас не об этом. Вторая новость - про безликого монстра и чокнутого парня. Тебе "повезло" встретится с Слендером и Джеффом. Никто точно не знает откуда они взялись, про них сложено множество историй, и почти все считают их вымыслом, единицы выжили после встречи с ними. Но самое паршивое - теперь у них на тебя зуб, советую тебе бежать отсюда и как можно скорее...
- Я уйду сегодня вечером, не хочу подвергать тебя опасности, ты очень много для меня сделал... Только сперва приведу себя в порядок, подлатаю костюм и смою грим.
- Умывальник за углом, а нитки с иголкой сейчас выдам.

Арчибальд встал из-за стола и, порывшись в маленькой тумбочке, выдал мне моток дратвы и большую иглу. Ну, и на этом спасибо. Залатав многочисленные дыры на пиджаке, кофте и брюках, отправляюсь отмывать свой костюм и полировать туфли. Кода с одеждой было покончено мне осталось смыть с лица этот чёртов грим. Подставляю лицо под прохладные струи воды, тщательно тру щёки, лоб и скулы, довольный смотрю в зеркало, и... И ни черта... Грим никуда не делся. Судорожно пытаюсь смыть эту чёртову маску, не получается... Что-то внутри меня надломилось... Глупо хихикая, одеваю на голову свой цилиндр. Всё как в тот вечер, ничего не изменилось... Дёрганной походкой выхожу из морга, не попрощавшись с другом.

Я потерял всё... Почти все мои вещи вынес тот воришка... Возвращаться в берлогу нельзя... В город тоже... Почти всех моих друзей и знакомых убили, а общение с лучшим другом для него опасно... Я потерял всё... Даже лицо... С этой мрачной мыслью останавливаюсь перед выходом из больницы. И что же я вижу?

Высокий человек в деловом костюме и без лица рассматривает черноволосого подростка, с вырезанной на лице улыбкой. Эта парочка сверлит друг друга взглядом, даже безмордый, я это чую. Потом они поворачивают головы в мою сторону... Мне писец...