Записки воспоминаний. Восьмая записка

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Мне так нравится это стихотворение Блока, потому что в нем рассказывается о моей улице. Моя мама смеется и говорит, что для меня скорее всего оно непонятно. Не буду с ней спорить.
Но я выучила его, поэтому я ей сегодня расскажу и папа будет рад.
Войдя в дом, я увидела, что папа ругается с мамой на кухне. Опять... Погодите-ка, это мой папа? Он шатается и речь его невнятна!
Я помчалась к братьям:
- Братик, там папа шатается! Он ругается с мамой. Я боюсь.
Брат мне улыбнулся, кивнул остальным:
- Все хорошо. Ты же знаешь, все люди когда-нибудь ссорятся.
Я выдернулась из его теплых рук, не веря ему.
- Но брат - это не папа!
- Ты о чем? - старший брат отвлекся от его любимой книги, а это было очень редко.
- Ну я же твержу, что он злой!
Братья переглянулись. В этот момент послышался шлепок, а за ним последовал звук падающего тела. Братья ринулись вниз:
- Подожди здесь.
Но стану ли я сидеть и ждать? Я спустилась в лестничный проем. Старший брат с младшим братом помогали маме. Третий делал примочку, остальные не давали отцу подойти к маме. Отец был не в себя от злости.
Он схватил нож и ударил в живот одному из братьев. Наступила жуткая тишина. Алая, как первые красные розы, кровь хлынула яркими струями.
- Это ты виновата!- закричал отец и сделал еще одну отчаянную попытку добраться до мамы. Братья его окружили. Старший взял телефон и стал набирать номер скорой:
- Кариура, беги в аптеку за бинтом... Черт, он у нас как назло закончился.
- С братиком все будет хорошо?
- Да, беги.
Я выбежала и направилась вдоль улицы... Ночь, улица, фонарь... А вот она, аптека. Я быстро купила бинт и ринулась домой.
Скорой еще не было, а в доме стало тихо.
Зайдя внутрь, я поняла, что у меня что-то щелкнуло в голове...